第388章区农科

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    崔天阳在床边坐下，看着穗穗的小脸，说：“让穗穗以后天天有白面馒头吃。”
    于依依低头看了看怀里的女儿，又抬头看了看崔天阳，没再说什么。
    她只是把穗穗往怀里搂了搂，轻轻哼起一支小调。
    那调子很老，不知道从哪儿传下来的，崔天阳听着，觉得耳熟，又想不起在哪里听过。
    煤油灯的火苗轻轻跳着，把三个人的影子投在墙上，叠成一个。
    …………
    第二天。
    一大早崔天阳就起来了。
    在家里吃了饭，就赶忙去找李田。
    李田也不耽误，直接带着崔天阳去了区农业科。
    区农业科在城南一条窄街上，门脸不大，两间平房，门口挂着块白底黑字的木牌，字写得端正，漆皮却已经起了层。
    李田领着崔天阳进去的时候，屋里只有一个人。
    那人正趴在桌上对着一份表格写写画画，听见门响也没抬头，只拿笔杆子敲了敲桌面，说：“材料放那边架子上，一会儿我看。”
    李田咳了一声，说：“老吴，是我。”
    那人这才抬起头来。五十多岁，瘦长脸，颧骨高，眼窝深，鼻梁上架着一副圆框老花镜，镜腿断了半截，用白胶布缠着，挂在耳朵上晃晃悠悠。
    他穿着一件洗得发白的灰布中山装，袖口磨出了毛边，领口的风纪扣倒是系得规规矩矩。
    他看了李田一眼，又看了看李田身后的崔天阳，把笔搁下，身子往椅背上一靠，那把破椅子发出“嘎吱”一声响。
    “李大夫，什么风把你吹来了？”吴技员说话声音不高，带着点南方口音的尾调，语气里没什么热络，可也谈不上冷淡，就是一副“你来了就来了”的平常样子。
    李田也不绕弯子，指了指崔天阳：“这我侄儿，崔天阳。泰丰楼的大厨，给国宴做过菜，上过报的。他有点事想跟你聊聊。”
    吴技员的目光在崔天阳身上停了两秒，从上到下扫了一遍。
    崔天阳今天穿了件干净的灰蓝布褂子，袖口是白的，指甲缝是干净的，站在那儿腰板挺直，不急不躁，任他打量。
    吴技员收回目光，端起桌上那个掉了瓷的搪瓷缸子喝了口水，问：“厨子找我聊什么？我这儿又不卖菜。”
    崔天阳在对面那把吱呀作响的椅子上坐下来，把随身带的帆布袋搁在膝上，从里面掏出一个牛皮纸包，打开，搁在桌上。
    纸包里是一小撮麦粒，金灿灿的，颗粒饱满，比一般麦子大出一圈。
    吴技员低头看了一眼，眼皮跳了一下。
    他放下搪瓷缸子，伸手捏起几粒，放在掌心里翻来覆去地看，又凑近了闻了闻，最后把一粒塞进嘴里，用牙咬了一下，听那一声脆响。他抬起头来，眼神变了。
    “这麦子哪来的？”他问。
    “我种的。”崔天阳说。
    吴技员把老花镜往鼻梁上推了推，重新打量他，这回看得比刚才认真多了。
    一个厨子，种出这样的麦子。
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    他没说信，也没说不信，只是把麦粒小心翼翼地放回纸包里，问了一句：“你用什么法子种的？”
    崔天阳没有立刻回答。他把纸包重新包好，从帆布袋里又掏出那个旧本子，翻开，推过去。本子上密密麻麻地记着日期、株号、分蘖数、穗粒数、抗病表现，还有他自己画的一张简单的性状对比表。
    吴技员接过本子，一页一页地翻，越翻越慢，翻到最后几页时，他把本子合上，摘下老花镜，用衣角擦了擦镜片，重新戴上。
    “你一个人搞了近三年？”他的声音还是不高，可语气里的那点“平常”已经没了，换成了一种被什么轻轻撞了一下的东西。
    崔天阳点头：“从选单株开始，一年一代，连续选了三代。”
    吴技员沉默了好一会儿。
    他把老花镜摘下来，搁在桌上，两只手交叉着搁在面前的本子上，目光落在窗外那棵刚抽出新芽的槐树上。
    阳光从窗户斜进来，照在他花白的鬓角上，照出几根翘起来的碎发。他说：“你知道你这三年选出来的东西，值什么吗？”
    崔天阳没有接话。他知道，但他想听吴技员说。
    吴技员转过头来，看着他：“你这批种子，要是再稳定两代，放到区里参加品种比较试验，能排到前面去。我在这行干了二十多年，见的种子多了。你这麦子，穗大、秆硬、粒饱，抗病性也好。你是怎么选出来的？”
    “一块地一块地看，一株一株地挑。”崔天阳说，“好的留，差的扔。连续三年，只留最好的。”
    吴技员听完，忽然笑了一声。那笑很短促，像是从鼻子里哼出来的，带着点自嘲。
    “我在这区里干了三年，打了十几份报告，说要搞品种改良，说种子退化了，说再不换种就要减产。没人听。他们说，‘老吴你一个旧知识分子，懂什么种地’。他们宁可相信老农的经验，也不信我念过的书。”
    他把桌上的本子推回去，两只手撑着桌沿，身子微微前倾，看着崔天阳的眼睛，“你一个厨子，倒是把这事干成了。”
    崔天阳说：“还没成。选种太慢了。三年才选出这点东西，等推广开，不知道多少年。我想学杂交育种。”
    吴技员盯着他看了几秒，然后慢慢靠回椅背，那把破椅子又“嘎吱”响了一声。
    他伸手从抽屉里摸出一包皱巴巴的飞马牌香烟，抽出一根叼在嘴上，划了根火柴点着，吸了一口，吐出一团灰蓝色的烟雾。
    烟雾在两个人之间慢慢散开，像一层薄薄的帘子。
    “杂交育种，”吴技员把烟夹在指间，弹了弹灰，“你会吗？”
    崔天阳说：“书上读过，没动过手。”
    吴技员又吸了口烟，把烟灰弹在那个掉了瓷的搪瓷缸子里。
    他沉默了一会儿，像是在心里盘算什么。
    然后他把烟掐灭在缸沿上，站起来，走到靠墙的文件柜前，拉开最下面一层抽屉，从里面翻出一摞纸。

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