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    沈砚清的呼吸已经完全平稳下来了，不是因为药物的作用，而是因为心里那块压了太久的石头，被一个人轻轻地搬开了一角。
    只是一角，可那一角已经足够让他喘口气了。
    “好了。”顾远清终于将他的头放回枕头上，动作轻得像是在放一个熟睡的婴儿，“故事讲完了，现在休息一会儿吧。”
    他站起身，走到床头柜前，从那个果篮旁边拿起一本书，就是之前带来的那本。
    他翻了翻，找到之前念到的那一页，然后在椅子上坐下来。
    “要不要听我继续念？”他问。
    沈砚清看着他，过了很久，轻轻点了一下头。
    顾远清翻开书，开始念。
    他的声音在安静的病房里流淌开来，像是一条看不见的河流。
    那本书讲的是一个关于远方的故事，主人公离开家乡，去一个从来没有去过的地方，遇见从来没有见过的风景。
    沈砚清听着那些文字，慢慢地放松下来。
    他的眼皮越来越重，意识越来越模糊，可他不想睡。他想再听一会儿，想再听这个声音多念一会儿。
    “他们穿过一片麦田，麦穗在风中摇摆，金色的波浪一望无际……”顾远清的声音低低的，带着一种催眠般的韵律。
    沈砚清看着他的侧脸，灯光落在他的睫毛上，投下一片扇形的阴影。
    他的嘴唇微微动着，念出那些优美的文字，偶尔停下来翻一页，偶尔抬头看一眼沈砚清，确认他还醒着。
    不知道过了多久，沈砚清忽然开口了。
    声音很轻，轻到几乎听不见，像是从很深很深的地方捞上来的。
    “风筝……怎样才能获得真正的自由？”
    顾远清念书的声音停了。
    他放下书，看着沈砚清，沈砚清也在看他，那双眼睛因为刚才的哭泣而微微发红，里面有着小心翼翼的渴望。
    像是溺水的人，终于浮上了水面，看见了岸。
    顾远清沉默了很久。
    “砚清，风筝的自由，从来都不是靠剪断线来得到的。”
    沈砚清的眼睛微微睁大了一些。
    “断了线的风筝，看起来自由了，可它很快就会掉下来。掉在树上，掉在屋顶上，掉在没人找得到的地方。那不是自由，那是坠落。”
    顾远清的声音很轻，可每一个字都清晰得像刻在石头上。
    “真正的自由，是线在自己手里。你知道什么时候放，什么时候收。你知道风来了的时候，可以放得高高的，高到几乎看不见；你也知道风停了的时候，可以慢慢地收回来，收回到自己身边。”
    他看着沈砚清的眼睛，一字一句地说：
    “线不是枷锁，线是选择。你有选择的权利，砚清。你可以选择飞多高，飞多远，什么时候飞，什么时候回来。那是你的自由，没有人能替你决定。”
    沈砚清的眼眶又红了，可这一次，他没有哭。他只是看着顾远清，很久很久，像是要把这个人看进心里去。
    “可如果……”他的声音沙哑得几乎听不清，“如果线不在我手里呢？”
    顾远清沉默了一瞬。
    然后他伸出手，只是将手放在沈砚清面前的空气里，掌心朝上，手指微微张开。
    “那就把它拿回来。”
    沈砚清看着那只手，修长的，干净的，指腹上有着厚厚的茧子。它悬在空气里，掌心朝上，手指微微张开，像是在等待什么。
    他在等什么？
    沈砚清没有去握那只手，他的勇气还不够。
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     可他看着那只手的时候，心里有什么东西悄悄地变了。
    像是冬天结束的时候，你不知道是哪一天变暖的。
    只是有一天你走出门，发现风不刺骨了，阳光有温度了，路边的枯枝上冒出了第一个芽。
    你不知道它是什么时候来的。可它确实来了。
    “睡吧。”顾远清收回手，重新拿起书，“我再给你念一会儿。”
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    沈砚清点了点头，闭上了眼睛。
    顾远清的声音再次响起来，清润的，平和的，不急不躁的。
    他念着那个关于远方的故事，念着主人公在麦田里行走，念着风吹过麦浪的声音，念着天边的云和远处的山。
    沈砚清的意识慢慢地沉了下去，像是有一只温柔的手，托着他一点一点地沉入海底。
    在意识彻底消失之前，他模模糊糊地想：这个人的声音，真好听。
    沈砚清做了一个梦。
    在梦里，他梦见自己变成了一只风筝。
    他在天空中自由地飞，飞过城市，飞过山川，飞过河流。
    风从四面八方吹过来，托着他往上，再往上，高到云层之上，高到看不见地面。
    他从来没有飞得这么高过，也从来没有这么自由过。
    病房里，顾远清念完了最后一页书，将书合上放在床头柜上。
    他低头看了看沈砚清，他已经睡着了，呼吸平稳而绵长，嘴唇恢复了淡淡的粉色。
    脸上还残留着泪痕，可嘴角微微翘着，像是在做一个好梦。
    床头柜上，那只断了线的红色蝴蝶风筝还躺在那里，顾远清看了一眼，伸手将它拿起来，放在膝盖上。
    他用手指轻轻抚平了那只被捏变形的翅膀，将皱成一团的绢布一点一点地展开，铺平。
    走廊里，沈崇山还站在那里，他的姿势和出去时几乎一模一样——靠在墙壁上，仰着头，闭着眼睛。
    听见门响，他猛地睁开眼，目光直直地落在顾远清脸上。
    “他怎么样了？”沈崇山的声音沙哑得像是砂纸磨过石头。
    “睡着了。”顾远清说，“呼吸平稳了，情绪也稳定了。让他好好休息吧。”
    沈崇山点了点头，没有问更多，他的目光越过顾远清的肩膀，透过门上的玻璃窗，落在病床上那个蜷缩的身影上。
    沈砚清侧躺着，面朝窗户的方向，被子被掖得整整齐齐，那个掖被角的方式不是他习惯的方式。
    是顾远清。
    沈崇山收回目光，看着面前这个年轻人，这个他的亲生儿子。
    那张和自己有几分相似的脸上，此刻是一种平静的、从容的、让人挑不出毛病的神情。
    “远清。”他开口，声音恢复了惯常的沉稳。
    “嗯？”
    “你刚才在里面，跟砚清他说了什么？”
    顾远清看着沈崇山，沉默了一秒，然后他微微一笑，那个笑容温和而无害。
    “心理疏导的基本技巧而已。”他说，“沈先生不用多想。”
    沈崇山看着他，目光里有什么东西在微微闪动。
    “辛苦了。”沈崇山最终只说了这两个字。
    “不辛苦。”顾远清礼貌地点头，“沈先生也早点休息吧，砚清这里今晚应该不会有什么问题了。”
    他转身，朝走廊的另一端走去，步伐不急不缓，背影笔直而从容。
    走到拐角的时候，他停了一下，侧过头，目光落在病房的方向。
    然后他收回目光，消失在走廊的尽

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