第1章百家宴，送君行

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    八月的风带着滚烫的土腥味，从白石村的黄土坡上一路刮到村口那棵老槐树下。
    槐树荫里，摆着一张漆皮斑驳的老旧八仙桌。
    桌面上整整齐齐放着四碟菜：一盘油亮亮的花生米，一碟撒着葱花的手拍黄瓜，一碗淋了酱油的凉拌豆腐，还有一盘金灿灿的炒鸡蛋。
    那是桌上唯一的荤腥。
    村支书周满仓坐在条凳上，铜烟锅子里的旱烟明明灭灭。
    他眯着眼，看着站在桌对面的那个后生：周卿云。
    “都准备好了？”老支书吐出一口浓烟，声音有些沙哑。
    周卿云点了点头。
    他穿着洗得发白的蓝色布衫，袖子挽到肘部，露出瘦削却结实的小臂。
    重生回来一个多月，那种恍如隔世的感觉渐渐沉淀，取而代之的是眼前这份沉甸甸的现实，他考的上复旦，却穷得连张去上海的车票都买不起。
    但今天不一样。
    今天……全村人要送他。
    “开始吧。”老支书敲了敲烟袋锅子，站起身来。
    最先走过来的是村东头的赵木匠。
    这个平日里沉默寡言的中年汉子，走到桌前，看了看桌上的菜，伸出筷子，小心翼翼地从花生米盘里夹起一颗，放进嘴里慢慢嚼着。
    然后，他从怀里掏出一张叠得整整齐齐的一块钱纸币，轻轻压在盘子底下。
    “卿云娃子，”赵木匠抬起头，黝黑的脸上没什么表情，话却说得实在，“到了上海，好好学。你爹……你爹当年是个有学问的人，你别给他丢脸。”
    周卿云端起桌上那只粗瓷碗，碗里是村里自酿的土烧酒，清澈见底，却烈得呛人。
    “赵叔，我记住了。”
    他浅浅的抿上一口。
    酒也是要粮食酿的，要节约。
    火辣辣的酒液顺着喉咙一路烧下去，烧得他眼眶发热。
    第二个来的是王婶。
    这个平日里嗓门最大的妇人，今天却格外安静。
    她拿起筷子，在凉拌豆腐的碗里挑了一小块，放进嘴里。
    “你娘身子弱，这豆腐软和，她吃着合适。”王婶说着，从围裙口袋里掏出三个鸡蛋，小心翼翼地放在桌上。又摸索出五毛钱，压在鸡蛋旁边。
    “婶子没多大本事，这几个鸡蛋，你路上带着吃，补补身子。”
    周卿云再次端起酒碗。
    又是一口土烧酒下肚。
    第三个，第四个……
    李铁柱放下几个带着体温的硬币，是从卖废铁的钱里抠出来的；孙寡妇塞过来一张皱巴巴的一块钱，是她连夜纳鞋底换来的；村小学唯一的民办教师陈老师，拿来一支英雄牌钢笔：那是他获得“优秀教师”的奖品。
    “拿着，写字要用好笔。”陈老师拍了拍周卿云的肩膀，“你爹当年……唉，不提了。你好好写，写好了，给咱村里人看看。”
    每一份心意，都伴着周卿云的一口酒。
    桌子另一侧，母亲周王氏拿着一个掉了漆皮的硬壳笔记本，妹妹小云握着一截铅笔头。
    每有人放下钱物，母亲就颤声问：“他叔(他婶)叫啥名？”
    对方往往摆手：“记啥名，一点心意……”
    “要记的，”周王氏执拗地翻开本子，眼睛红红的，“这情分，我们老周家，一定会还。”
    周小云便认真地、一笔一划地记下：赵建国，两元；王素芬，五毛、鸡蛋三枚；李铁柱，八角……
    字迹歪歪扭扭，却工工整整。
    酒一口接一口地下肚。
    周卿云的脸渐渐红了，眼眶也红了，但他站得笔直，像村口那棵老槐树。
    他记得前世，也是这样的场景。
    那时他十九岁，只觉得感激，觉得终于能走出这穷山沟，去见识大世界。
    如今，他四十九岁的灵魂装在这年轻的身体里，才真正懂得这每一分钱、每一个鸡蛋背后的重量。
    那是从牙缝里省出来的。
    是从油盐酱醋里抠出来的。
    是从本就紧巴巴的日子里，硬生生挤出来的阳光。
    老支书一直没动筷子，只是吧嗒吧嗒抽着烟，看着村里人一个个走上前来。
    那张饱经风霜的脸上，没什么表情，只是偶尔看向周卿云时，眼神里会闪过一丝复杂的光。
    直到太阳西斜，树影拉得老长。
    最后一个上前的是村西头的光棍汉刘老五。
    他年轻时伤了腿，走路一瘸一拐，靠编竹筐为生。
    他走到桌前，看了半天，终于伸出那双布满老茧和竹刺的手，没动筷子，只是轻轻碰了碰那盘炒鸡蛋的碗边。
    然后，他从最里层的内兜里，掏出一个手帕包。
    一层层打开。
    里面是一叠毛票，最大的面额是五毛，更多的是几分几分的硬币。
    “我……我没啥本事，”刘老五的声音很低，带着常年独居的怯懦，“这些……卿云你拿着。到了大地方……别让人瞧不起咱农村娃。”
    周卿云看着那堆零钱，鼻子一酸。
    他知道，这可能是刘老五攒了半年的积蓄，是他准备用来翻修漏雨屋顶的钱。
    他端起酒碗，手有些抖。
    “五叔，这酒，我敬您。”
    他一口气喝干，然后深深鞠了一躬。
    刘老五慌忙摆手，一瘸一拐地退到人群里。
    老支书终于站起身，走到桌前。
    他没有动筷子，只是拿起酒坛子，给自己也倒了一碗，又给周卿云满上。
    “乡亲们的心意，你都看见了。”老支书的声音在暮色里显得格外浑厚，“这钱，这鸡蛋，不是施舍，是投资。”
    他环视着围拢过来的村民们，提高了声音：“咱白石村穷，祖祖辈辈面朝黄土背朝天，没见过啥大世面。但今天，卿云娃子考上复旦了！那是上海！是全国顶尖的大学！”
    “他走出去，就是咱们村的眼睛，是咱们村的耳朵，是咱们村的希望！”
    “今天这钱，送的不是一个人，是送咱们村的一个念想！大家说，是不是？”
    “是！”人群里有人应和。
    “这钱，要还！”老支书盯着周卿云，“但不是现在。等你学成了，出息了，记着今天，记着这棵槐树，记着这些脸……到时候，用你的本事，来还！”
    周卿云端起碗，与老支书重重一碰。
    酒碗相击，声音清脆。
    “满仓爷爷，各位乡亲父老……”他声音有些沙哑，却字字清晰，“今日之恩，周卿云铭记于心。他日若有寸进，必以百倍相报。若违此誓，天地不容！”
    说完，仰头，饮尽。
    最后一碗酒下肚，他眼前已经有些模糊。
    土烧酒的劲道终于上来了，烧得他浑身滚烫，心里却前所未有的清明。
    母亲和妹妹捧着笔记本走过来。
    本子上密密麻麻记满了名字和数字。
    “一共是……”周王氏的声音哽咽了，“十七块八毛五分。鸡蛋……三十九个。”
    三十九个鸡蛋。
    十七块八毛五分钱。
    这就是一个村子，能给他的全部。
    夜色渐浓，乡亲们陆续散去。
    周卿云在老支书的搀扶下，摇摇晃晃往家走。
    月光洒在黄土路上，铺出一条银白的小径。
    “醉了？”老支书问。
    “没醉，”周卿云摇头，又点头，“酒醉了，人没醉。”
    老支书笑了笑，没说话，只是用力拍了拍他的背。
    回到那间低矮的土坯房，煤油灯已经点亮。
    昏黄的光晕里，周卿云看见桌上摆着几个白白胖胖的馒头，是白面馒头，不是平日里吃的掺了玉米面的窝头。
    母亲局促地在围裙上擦了擦手：“明天……明天你就要走了，娘给你蒸了几个馒头，路上吃。”
    妹妹周小云坐在小板凳上，眼睛直勾勾地盯着馒头，喉头动了动，却把手里的红薯往嘴里送。
    “小云，吃馒头。”周卿云拿起一个馒头递过去。
    小姑娘却猛地摇头，把红薯藏到身后：“我不吃！哥你吃！你要出远门，路上饿！”
    “哥吃不了这么多。”
    “那……那也留着路上吃！”周小云很坚决，“我吃红薯就好，红薯甜。”
    周卿云看着妹妹那瘦小的身子，看着她身上那件打了好几个补丁的碎花衫，看着她明明眼馋却拼命克制的模样，胸口像堵了一团湿棉花。
    前世，妹妹为了供他读书，全县第一名的成绩却放弃了高中，选择去了能分配工作，能更早拿到工资的中专，后面的日子过得也不如意。
    等他工作稳定了想补偿时，妹妹却总说“哥你好好的就行”。
    这一世，绝不会再这样。
    他掰开馒头，硬塞了一半到妹妹手里：“吃。哥让你吃，你就吃。哥以后……让你天天吃白面馒头。”
    周小云看着手里的半块馒头，又看看哥哥，眼泪啪嗒啪嗒掉下来。
    她低下头，小小咬了一口，细细地嚼，仿佛在品尝什么山珍海味。
    周王氏背过身去，悄悄抹眼泪。
    夜深了。
    周卿云躺在硬板床上，听着里屋母亲压抑的咳嗽声，窗外蛐蛐的鸣叫，还有妹妹均匀的呼吸声。
    他怀里揣着那包用红布裹好的钱和满仓叔提前替自己买好的车票，沉甸甸的。
    十七块八毛五分。
    三十九个鸡蛋。
    一本写满名字的账本。
    还有一整个村子的期望。
    前世，他带着这些去了上海，成了一名教授，安稳体面，却总觉得心里缺了点什么。
    夜深人静时，会想起村口那棵老槐树，想起乡亲们送别时的脸，想起自己那句“必以百倍相报”的誓言。
    然后愧疚便如野草般疯长。
    这一世，他回来了。
    带着两世的记忆，带着未尽的誓言，带着这沉甸甸的、滚烫的恩情。
    月光从破旧的窗棂照进来，在地上投出方方正正的光斑。
    周卿云闭上眼，又睁开。
    眼底一片清明。
    上海，复旦，1987。
    这一局，他要换个活法。
    不仅要活出自己的精彩，更要让这黄土坡上的白石村，让这些可爱可敬的乡亲，因为他周卿云，而看到不一样的天空。
    夜还长，路还远。
    但种子已经埋下。
    就在这十七块八毛五分钱里，在这三十九个鸡蛋里，在这碗碗灼心的土烧酒里。
    等着发芽，开花，结果。
    等着，长成一片荫凉，回报这片滋养他的土地。

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