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徘徊第134章他画的她(第1/2页)
“什么？”
她抬眼看他，“你让人跟着我了？”
沈辞垂眸看她，笑了一下，没否认。
“谈得怎么样？”
“还行。”唐颂看着电梯里的数字往上跳，“等有了结果，我告诉你。”
“行。”他捏了捏她的手指，“不着急。”
电梯到了。她先迈出去，忽然又回头：“你不问我去港城干什么？”
“你想说的时候，自然会说。”沈辞跟着出来，替她把办公室的门推开，“我等你想说。”
她站在门口看了他两秒，什么也没说，进去了。
办公桌上摊着两份文件，是刚才他在楼下交代陆衍送过来的。他把大衣脱了搭在椅背上，往套间去了，闭了眼。
唐颂给他倒了杯温水放过去，再回头，人已经睡着了。
连轴转了几天，又坐了八个小时的飞机，他眼下有一层淡淡的青。
她把空调调高了两度，把被子拉过来，轻轻盖在他身上。他眉头松了松，往被子里缩了缩，含糊地叫了一声。
她俯身去听。
“颂颂。”他在梦里叫她。
她坐在床另一头，就那么看着他，看了一个下午。
快下班的时候，他醒了，第一眼先找人。看见她还在，愣了一下：“我睡了多久？”
“三个小时。”
“你怎么不叫我？”
“看你睡得香。”她把温水递过去，“喝点水。回家我给你做饭。”
“你做的？”
“下了快一个月的面，总得有点长进。”
“行。”他坐起来，头发压得有点乱，眼里还有没散的倦意，笑得软，“今天这顿，我等了好久。”
五天后，警队的车停在沈家老宅门外。警队的人把沈慕带走的时候，老宅的灯全亮着，佣人在廊下站了一排，没人敢出声。
消息落到沈辞耳朵里的时候，他正在家里书房翻工作文件。
他翻页的动作停了一下，又把那一页翻完，才合上。
唐颂端着一杯热牛奶走进来，看见他的神色，轻轻碰了碰他的胳膊。
“老公。”
沈辞抬眼。他大概已经猜到她要说什么。
“我想去港城住一阵子。”唐颂把牛奶放在他手边，“我母亲以前住的那处老宅子，周世安已经帮我收回来了。我想过去待一段时间。”
书房里静了片刻。沈辞的指尖在桌面冰凉的木纹上摩挲了两下。
“沈慕的事，是你干的？”
“嗯。”
“老婆本事越来越大了。”他伸手，捏了捏她的脸，“都查到哪一步了？”
“线是徐镜给的，材料是周世安递上去的。”唐颂说，“我只做了一件事——我把当年我母亲的事，原原本本放在了他们面前。”
“然后呢？”
“然后周世安连夜报了案。”她说，“他欠我妈的，这一步他得自己走。”
沈辞看着她，看了许久。
“你不怪我吧？”唐颂问，“怪我瞒着你，自己查。”
“我怪你干什么？”他把她拉过来，让她坐在自己腿上，“我要是怪你，那天你不说，我就不会等你说。”
“你早就知道我在查。”
“从你第一次去开咱家的保险柜，我就知道。咱家保险柜上面有摄像头，而且解锁成功我的手机会有提示。”他坦白得干脆，“你走到哪儿，我的人都跟着。我人在国外，不可能放心你自己一个人。”
“你为什么不说？”
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“因为你没让我说。”他看着她，“你答应过我的话，我一直记着。你想自己查，我就把路给你留出来。你缺什么，伸手就行。”
唐颂看着他，眼眶慢慢热了。她低下头，把脸埋进他颈窝。
“爷爷和你爸那边……”
“不用管他们。”沈辞拍了拍她的背，“我陪你一起去港城。”
他说得平静，理所当然。不管前面是什么，他都打算跟她站在一起——哪怕要面对的，是沈家翻出来的旧罪，是他血脉里扯不开的纠葛。
唐颂轻轻摇头。
“我想自己去。”
她抬眼看他，眼神温和：“不是不想让你陪着。我需要一点空间，好好想一想。我想安安静静的，在我妈妈曾经生活过的地方，待一阵子。”
沈辞望着她，喉结滚动了一下。他懂她的意思。
“要去多久？”
“暂时说不好。”唐颂顿了顿，“等我想清楚了，我会联系你。”
沈辞没有再坚持。他太了解她，逼得紧了，只会让她更累。
“照顾好自己。有事，随时打给我，不管几点。”他把她的头发别到耳后，“港城那边，我会安排可靠的人。不会打扰你，只在你需要的时候搭把手。”
唐颂点点头，抱着他坐了一会儿，起身出去了。
书房的门轻轻合上。
杯里的牛奶还冒着热气。他端起来，慢慢喝完了。
她没收拾太多行李。几件换洗衣物，最后放进去的，是从书房抽屉里取出来的一副画。
画裱了浅色的框。是沈辞画的她——画得丑，五官歪歪扭扭，比例全不对，可她爱不释手。
游轮切开海面，往小岛去。风大，她坐在船舱里，把画放在膝盖上，指尖抚过粗糙的画布。
“画成这样，也是神奇。”她小声嘀咕了一句，唇角却弯着。
言居岸的故宅不大，藏在小岛一条僻静小路旁。不是周家那种富丽堂皇的别墅，只是一栋安静的小楼，院子里还留着几株旧年种下的香槟玫瑰的残根。
周世安提前让人打扫过。地板擦得发亮，窗玻璃透着光。
唐颂把行李放下，第一件事就是拿出画框。
她在书房转了一圈，最后把画摆在了书桌的正对面，一抬头就能看见的位置。
“以后你陪我办公。”她对着那幅丑画说，“我妈看着，你也看着，谁也别想偷懒。”
二楼有一间房，佣人说一直锁着，周先生吩咐过，谁都不许进。
唐颂站在门口，握着那把新配的钥匙，站了几分钟，还是把它插进了锁孔。
门开了。屋里没什么东西。一张旧书桌，一架旧钢琴，窗帘的颜色晒得发白。桌上一只玻璃罐，装着晒干的花瓣，标签上的字迹清秀：香槟，雨前。
她拿起罐子，隔着玻璃看了许久。
“原来你在这儿。”
她在那间屋里坐到了天擦黑。钢琴的键按下去，只响了一个哑音。她把玻璃罐擦干净，端到了楼下，摆在客厅的窗台上。
“以后晒不到太阳，别怪我。”她对着罐子说，“楼下热闹。”
佣人在楼下喊她吃饭。她应了一声，最后看了一眼那间空屋，把门带上，钥匙收进了口袋。
傍晚，她在院子里站了一会儿。香槟玫瑰只剩残根，一截一截埋在土里，看得出有些年头了。
她蹲下去，用指尖拨了拨土，拍了张照片，发给一个人。
【这种花，剪了枝还能活吗？】