第675章系统的漏洞

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    第675章系统的漏洞(第1/2页)
    碎片种下去的第三天，根里的白衣人开始咳嗽。不是人的咳嗽，是“震”。它的身体在颤，每颤一下，灰白色的光就从裂缝里漏出来。漏出来的光被根吸走了，但新的裂缝又长出来。它在碎。不是被谁打碎的，是“自己”碎的。因为它身体里的记忆太多了。那些被放出来的记忆，几万个，几十万个，在它身体里游，挤得它装不下。
    塔格蹲在根边，看着白衣人。它的脸在变，从希望的画变成艾琳娜的脸，从艾琳娜的脸变成创始者的脸，从创始者的脸变成空白的脸。变得太快，快得像在跑。
    “花。你怎么了？”
    白衣人抬起头，看着塔格。它的眼睛是银白色的，没有瞳孔，但塔格感觉到了——它在看。看得很深。
    “塔格。我身体里有漏洞。”
    “什么漏洞？”
    “创始者造我的时候，忘了一件事。他把自己的记忆撕掉了一块，但撕不干净。碎片留在我的身体里，在那些被吃掉的人的坟墓中。碎片在叫，叫了一万年。叫‘对不起’。”
    怀特从飞艇翅膀下冲过来，趴在根边。他的手在抖，嘴唇在抖。
    “创始者的记忆？关于艾琳娜的？”
    “嗯。他忘了删干净。愧疚留在我身体里，在那些灰白色的光中。愧疚是活的。它在找出口。找到了，就能出去。出去了，就能找到艾琳娜。”
    怀特的眼泪掉了下来。他跪在地上，把手按在根上。
    “艾琳娜在哪里？”
    “在根里。在那些被放出来的记忆中间。她不出来。她在等。等创始者的愧疚找到她。”
    塔格的短剑拔了出来。“怎么把愧疚放出来？”
    白衣人把手按在胸口。胸口是空的，但它感觉到了——里面有东西在撞。一下，两下，三下。像心跳。
    “把我的心挖出来。愧疚在我心里。”
    塔格看着白衣人的胸口。胸口是透明的，能看到里面的光。灰白色的，但光里有一点暗金色。很小，小得像一颗灰尘。那是创始者的愧疚。
    “挖了，你会碎。”
    “我已经在碎了。碎不碎，都一样。”
    塔格把短剑举起来，对着白衣人的胸口。他的手在抖。他杀过人，杀过清道夫，杀过伊甸的守卫。但他没有杀过“空”。空不会死。但会碎。碎了就没了。
    “花。你怕吗？”
    “怕。但艾琳娜等了一万年。等够了。”
    塔格的短剑刺了进去。剑刃上没有光，但剑刃上刻着智者的圈。圈在白衣人的胸口炸开，冰蓝色的光涌进它的身体里。身体裂了。从胸口开始，裂到脚底。裂缝里有光涌出来——灰白色的，暗金色的。很多的光，像河。河在流，流向根，流向树，流向花。
    白衣人碎了。碎成粉末，粉末在风里飘。它的脸还在，在最后的碎片里。
    “塔格。我疼了。”
    “疼就对了。”
    “我活着吗？”
    “在根里。在我的记忆里。你不会死。”
    碎片落在地上，被根吸走了。白衣人在根里。在那些被放出来的记忆中间。
    但有一颗光点没有碎。暗金色的，很小。它在空中飘，飘到怀特的面前。怀特伸出手，光点落在他的手心里。温的。
    “艾琳娜？”
    光点跳了一下。那是创始者的愧疚。它在找，找艾琳娜。
    根里的光在动。暗金色的，很亮。光里有脸——女人的脸。年轻的，瘦的，眼睛里有血丝。她在看怀特，看那颗光点。
    “怀特。你来了。”
    怀特哭了。哭得肩膀在抖。
    “艾琳娜。我带来了。创始者的愧疚。”
    艾琳娜的脸在根里亮了一下。“让他来。”
    怀特把手心里的光点放在根上。根缠住了光点，把它拖进土里。光点在根里游，游到艾琳娜的脸前面。停了。
    “对不起。”光点在说。声音很轻，轻得像风。是创始者的声音，很老，很累。
    艾琳娜的脸笑了。“我等了一万年。等到了。”
    光点融化了。融进艾琳娜的脸里。脸亮了，暗金色的，很亮。
    “怀特。创始者的愧疚还了。我不等了。我走了。”
    “走去哪里？”
    “去柱子上。去陈维那里。去被记住的地方。”
    艾琳娜的脸在根里散了。散成光点，光点在飞，飞向树，飞向花，飞向天空。树上的花亮了。艾琳在笑。
    “她到了。”花里的艾琳说。
    怀特跪在地上，手按在根上。他没有哭。他笑了。笑着笑着，眼泪掉了下来。
    塔格把短剑插在地上。左膝不疼了。
    “花。你还在吗？”
    白衣人的声音从根里传来，很轻。
    “在。在那些记忆中间。我碎了，但我还在。因为你们记得我。”
    塔格的右眼红了。“记得。不会忘。”
    白衣人在根里，在那些被放出来的记忆中间。它在看那些光点飞走，飞向柱子。
    “塔格。创始者的愧疚还了。伊甸的漏洞没了。”
    “没了就好。”
    “但还有别的漏洞。”
    塔格的短剑拔了出来。“什么漏洞？”
    “希望。创始者留在伊甸里的不只有愧疚，还有希望。希望完美的人，会造出新的伊甸。造不完。永远造不完。”
    塔格看着北边的方向。那里有东西。在动。不是壳，不是伊甸，是“新的”。新的东西从废墟里长出来。灰白色的，很小。但它会长。
    “那是什么？”
    怀特站起来，擦掉眼泪。“新的伊甸。创始者的希望。他希望有一个完美的世界，没有痛苦，没有失去，没有死亡。希望留在伊甸的身体里，在那些灰白色的光中。愧疚还了，希望还在。”
    “怎么灭？”
    “灭不掉。希望不是空的。希望是活的。只要有人想要完美，它就会长。”
    塔格把短剑从地上拔起来。“那就一直打。打到没人想要完美。”
    他向北边走去。左膝在疼，但他走。伊万背着铁砧跟在后面。铁砧碎了，碎片被根缠着，但巴顿的心火还在。在碎片里跳。
    “师父说，打。”
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    托尔握着刀。“打。”
    雷蒙德举起矛。“打。”
    他们走到北边的废墟。那个灰白色的小东西在长。已经长到了膝盖高。它在呼吸，吸的时候，光往里面流；呼的时候，黑暗从里面涌出来。
    塔格站在它面前，短剑举起来。
    “你是什么？”
    小东西没有脸，但它在“看”。看得塔格后背发凉。
    “我是希望。创始者的希望。你们灭不掉我。”
    “灭不掉也要灭。”
    塔格的短剑砍了下去。剑刃上没有光，但剑刃上刻着智者的圈。圈在小东西身上炸开，冰蓝色的光把它包住了。它在圈里挣扎，灰白色的光从身体里涌出来，被根吸走了。但它没有碎。它还在长。长得更快了。
    “塔格。你的圈困不住希望。”怀特的声音在喊。
    伊万把铁砧碎片放在地上，巴顿的心火在跳。暗金色的光涌进圈里，圈亮了。小东西被光烫了，缩了一下。但又长了回来。
    “师父在烫它。”
    巴顿的心火跳了一下。那是他在说——烫不完。
    塔格蹲下来，看着那个小东西。它在长，从膝盖高长到腰高。它在变大。
    “花。你在吗？”
    白衣人的声音从根里传来。
    “在。我在看。”
    “怎么灭它？”
    白衣人沉默了很久。它在想，在想创始者留下的希望是什么。
    “希望是‘想要’。想要不疼，想要不哭，想要不死。你们不想要这些。你们想要疼，想要哭，想要死。你们不是它要找的人。”
    “它找谁？”
    “找那些想要完美的人。那些从林恩来、从北境来、从东境来、从西境来的人。那些跪在根边、想换的人。”
    塔格站起来，看着南边的方向。地平线上有人影。很多的人，排着队，向火种镇走来。他们听说了火种镇的根是温的，花会笑，被记住的人不会死。他们想要这些。想要不疼。
    “他们来了。”
    “让他们来。来了，就知道了。知道火种镇没有完美。只有活着。”
    那些人影越来越近。走在最前面的是一个老人，驼着背，拄着拐杖。他走到矮墙边，停下来。看着塔格。
    “塔格。我听说你们这里有根。根是温的。温的就不冷。”
    “进来。活着就不冷。”
    老人走进火种镇，走到树下。他把手按在树干上。树干是温的，暗金色的光在他指尖下跳。
    “我活了。”
    一个，两个，三个。那些人走进火种镇，把手按在树干上。树上的花亮了。
    但那个小东西还在长。它没有来找火种镇的人，它在等。等那些“想要完美”的人。那些人不在这里。他们在别的地方。在林恩，在北境，在东境，在西境。他们在梦里见到了伊甸的白衣人，梦里的白衣人说——来。来我这里。不疼。
    塔格看着那个小东西。它已经长到了人高。它在变，变出形状。人的形状。没有脸，但它在“看”。
    “塔格。它会长成新的伊甸。”怀特的声音在抖。
    “不让它长。”
    “怎么拦？它要长，你拦不住。”
    塔格把短剑插在地上，坐了下来。
    “那就不拦。等它长。长大了，再打。”
    怀特看着他。“你疯了。长大了就打不过了。”
    “打不过也要打。索恩打过，巴顿打过。打不过，炸。炸不过，碎。碎不过，死。死了也在根里。在柱子上。不会死。”
    那个小东西在长。从人高长到树高。它在呼吸，吸的时候，风往里面灌；呼的时候，黑暗从里面涌出来。黑暗在蔓延，把地上的草染成了灰白色。
    塔格站起来，把短剑从地上拔起来。
    “伊万。铁砧。”
    伊万把铁砧碎片放在地上。巴顿的心火在跳。
    “师父说，炸。”
    “等一等。”塔格看着那个小东西。它在长，长出了脸。不是人的脸，是“梦”的脸。那些想要完美的人的梦。他们在梦里见到了它，它的脸就长成了他们的样子。一张一张的，在它的脸上闪过。
    塔格认出了一张脸——克雷格。林恩的克雷格，上次来火种镇想抢花的那个。他换了。换成了壳。壳碎了，他死了。但他的梦还在。梦在伊甸的身体里，在那些灰白色的光中。梦在叫——不疼了。不疼了。
    塔格的短剑砍了过去。剑刃上没有光，但剑刃上刻着智者的圈。圈在小东西的脸上炸开，冰蓝色的光把那张脸炸碎了。但新的脸长了出来。
    “你在打梦。梦打不完。”
    塔格停下来。他看着那些脸，一张一张的。有他认识的，有不认识的。他们都在笑。笑得很幸福。因为他们不疼了。
    “花。他们真的不疼了吗？”
    白衣人的声音从根里传来，很轻。
    “不疼了。但他们不笑了。你看到的笑，是梦的笑。梦醒了就没了。他们不会醒。因为他们不想醒。”
    塔格把短剑插回腰间。
    “那就不打。让他们梦。”
    “你不打了？”怀特看着他。
    “不打了。打不完。等他们自己醒。醒了，就来火种镇。不醒，就梦着。梦一辈子。”
    塔格转过身，向南走。走了几步，停下来，回头看着那个小东西。它还在长，长成了一个人。没有脸，但它站在那里。在等。等那些想要完美的人。
    “花。你看着它。”
    白衣人在根里，捧着花。
    “我看着。”
    “它长了，告诉我。”
    “好。”
    塔格走回火种镇，坐在树下。左膝不疼了。不是不疼了，是今天有人活了。活了就不会死了。
    天亮了。太阳从东边升起来，红的，像一块被烧透的铁。光照在树上，把那些新长出来的花照得透明。
    塔格看着北边的方向。那个小东西站在那里，灰白色的，没有脸。
    它在等。
    等那些想要完美的人。
    塔格也在等。
    等他们醒了，来火种镇。
    等了就不会疼了。

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